榴莲气味与内在风味的辩证关系

榴莲

第一次见榴莲，是在超市的水果区。它蹲在货架最底层，浑身尖刺，像一只生了气的刺猬，又像谁把仙人掌嫁接在了西瓜上。旁边的大妈绕着走，嘴里嘟囔：“臭死了。”

我却挪不动步。那味道说不清——像洋葱穿了件臭袜子的外套，可剥开这层粗暴，底下藏着一股甜腻的、近乎堕落的香气，勾得人心里发痒。

母亲说：“买一个吧。”她挑了个最丑的，裂开一道缝，像咧嘴笑的黑熊。回家路上，整条街的人都在看我们。邻居王奶奶捂着鼻子小跑过去，又回头喊：“小囡，你们拎的是啥？化粪池炸啦？”

母亲只管笑。她戴着手套，用菜刀顺着榴莲的纹路撬下去，“咔”的一声，壳裂开了。果肉黄澄澄地卧在里面，像几枚睡着的月亮。我捏着鼻子尝了第一口，绵密、软糯，甜里裹着一丝酒香，在舌尖化开时，忽然觉得那臭味竟不那么讨厌了——像一位脾气古怪的亲戚，处久了才发现他兜里揣着糖。

后来我离家读书，宿舍楼下有家水果店，每年秋天进一批榴莲，气味穿过走廊，熏得整层楼关窗。我总第一个跑去买，蹲在路边用手撕着吃。路过的留学生捏着鼻子问我：“Why？”我嘴里塞得鼓鼓囊囊，含糊答：“You never know until you try.”

去年母亲来学校看我，路过那家店，她停住脚，深深吸了口气，说：“哟，是你最爱的那口。”我给她买了一块，她摆摆手说太贵，却在我剥壳时凑近闻了闻，又闻了闻。

那一刻我忽然觉得，榴莲像极了有些爱——外壳扎手，气味呛人，可你得有耐心剥开它，才知道最里面，原来裹着月亮。