夏日雪糕融化中的童年记忆

雪糕

蝉在树上拉长了嗓子喊热。我攥着两块钱，踮脚把硬币推过小卖部的柜台。阿姨掀开冰柜，一股白色的冷雾涌出来，像打开了一扇冬天的门。

那支雪糕裹着简陋的蜡纸，奶油味十足。我舍不得咬，只是一小口一小口地舔。甜在舌尖化开，凉意顺着喉咙淌下去，连身后的蝉鸣都变得遥远了。吃到一半，雪糕开始淌汗，乳白的汁液沿着木棍往下爬。我慌忙去舔，生怕它在我手里化完。那种慌张，是童年才有的慌张——为了留不住的东西，急得几乎要哭。

后来我才明白，雪糕从来不是用来“留”的。它从冰柜里取出的那一刻就开始融化，就像夏天从蝉鸣的第一声开始，就在走向尾声。可正因为留不住，每一口才格外甜。

想起一位诗人写过：“我们要像雪糕一样，趁着还没融化，赶紧甜。”这话说得真好。人生有多少事不是如此呢？外婆炖的那碗乌鸡汤，喝到最后一口才最浓；童年夏天的冰棍，化在手上的那一点才最舍不得扔。

我把最后一小块雪糕塞进嘴里，木棍上还留着淡淡的奶香。蝉还在叫，阳光还是一样滚烫。可我知道，这个下午和这支雪糕一样，正在一点一点地化掉。

雪糕终究会化完，夏天终究会过去。可那一点甜，却留在了舌尖上，留在了记忆里，像是夏天偷偷塞给我的一颗糖，融化在岁月深处，再也化不掉了。